Antigone has a plan

Antigone lights a fag and glances at Seneca. She says ‘It’s in the little things, the devil is’. He gulps down his beer and says nothing and then says ‘You know, the tv is too loud in this rub-a-dub’. Somewhere, in the middle of some woods, some monkeys fuck like rabbits.

She turns to Plato, on her left. ‘It’s in the lack of consideration of people on the streets, their pushing , their stares, their unsubtle analysis’. He strokes his beard, lifts an eyebrow and says nothing and then says ‘I’m sorry kid, but if you pay peanuts, you get monkeys’.

Socrates is in the corner, counting his money. He picks a coin from the pile. ‘It’s in the weather, in the shrillness of the voices, in the beer taste’, she whimpers. He snaps his fingers and the coin is gone. He smiles and says nothing and then he says ‘Frankly, my dear, I don't give a damn.’

Antigone gives up and tries to stay quiet . The door opens, she doesn’t see the boys that enter but feels the winds that carry the flashbacks. ‘I’ve lived this before, I’ve felt this chill, I’ve just found a fiver and bought a coffee and, oh gosh, I’m so happy…’. As quick as it comes it is over.

Antigone has a plan, and nobody is gonna like it.

‘It’s in the water baby, it’s in the pills that pick you up’.

Remember, remember, the 1st of September

Let’s face it, yesterday you got your death warrant signed and you felt lightened. You’ve been beating around the bush all summer long, doing sweet fanny adams since you lost your pride.You’ve been so busy fighting the flashbacks, it was relief, wasn’t it?. But if they could see you now, that little gang of yours , they’d chase you away from Walthamstow.
So you went and lied and flashed your best smile and had a fag and answered stupid questions and took your meds and fell asleep in a bus going North. Half laughing, half wondering when, how it’s gonna stop. Could you please shut the fuck up, but the little voice in the back of your head goes on with its little slangy speech. You should have it checked, kid, perhaps you have a Voldemort nested on it . You say you've seen the face of God and his name is Brian Kinney. I bet my ass you dreamt it, honey.

Bwahahahaha

No es la Perla Negra pero lo sera, amigos, lo sera. Adios, patetica excusa de vida social. Hola, foros de modelismo naval...

Santiago

Quizá nunca vuelva a sentir con tanta intensidad como estos años.
La increíble capacidad para memorizar canciones se esfumará en un momento.
Reciclaré las cajas y las fotos y las bolas del billar que nos llevamos, las flores disecadas se acabarán de pudrir en algún libro.
Te irás y alguien ocupará tu lugar y alguien ocupara el mío. Olvidarás los nombres que me diste. Perderé los teléfonos, olvidaré donde vivo.
Llegara el día en que Foz sea para mí un pueblo muerto, Salamanca un país de locos, Nueva York humo. Madrid un enemigo.
Anidaré en un sitio al que no pertenezca.
Dejaré de tomar cafés sola, conquistando imaginariamente al camarero. No soñaré más con la cara del único que conquisté sin quererlo.
Tiraré a la basura los videos, los tesoros, los conciertos. No volveré a coleccionar cosas inútiles, tarjetas de lugares a los que prometí volver y nunca he vuelto.
Y otra vez el 25 me pillará en A Coruña mirando al cielo, la plaza de Pontevedra me inundará de nuevo. Y no habré tenido ningún hijo al que ponerle Santiago.
Llevaré pintadas las uñas sin morder. Llevaré tacones. No pintaré cuadros ni camisetas, no escribiré de madrugada. Visitaré a mis amigas, veré a sus críos, enterraré a mis muertos.
Vendrán años desiertos siendo una mujer mediocre en un trabajo muerto.
"Soñaré contigo huyendo de esta rutina", quién vencerá, el funcionario o el genio?
Más tarde o más temprano cambiaré por un traje mis vaqueros gastados.
Viviré en un piso triste, tendré un lío con un hombre casado al que no quiero. Me esconderé en lo políticamente correcto. Leeré sólo el periódico y revistas femeninas. Aprenderé a coser, pondré el mantel de mi abuela para atiborrarme de helado viendo las noticias. Y aplaudiré al "petit dictateur" de turno, y acusaré mentalmente a Pérez-Reverte de rojo, a Pablo de etarra, me avergonzaré en privado de haber comprado alguna vez El Jueves. Iré por la calle apretando el bolso y los labios cuando pasen "los moros". Dejaré que se cierren mis piercing. No tendré la muñeca tatuada. El Lobo Estepario acumulará polvo en la estantería, viajaré poco o nada, no saldré los jueves, beberé gin-tonic.
Renunciaré, en fin, a todo lo que tuve. Me consolaré diciendo que no pude evitarlo. Y será mentira. Me escudaré pensando que no puedo rebelarme eternamente.
Claudicaré, sí, bajaré el puño y la cabeza, no es eso lo que hacen todos?
Y cumpliré los 25 o los 30 sin recibir sorpresas. Contigo lejos. Santiago ignorado. Sin gatos ni iguanas ni perros. Habré vendido mis discos, escucharé música que ni me toca ni me dice nada. No me emocionaré viendo fuegos artificiales. Sabina habrá muerto.
No releeré nada de esto. Iré poco al cine, donde no saldrá Antonia Sanjuán. No volveré a encontrarla comprando tinte para el pelo. Lloraré aun menos.
Dejaré de frecuentar las tiendas de golosinas, los bares y los cementerios.
La historia seguirá su curso y yo el mío. No habrá palabras distintas ni días extraños.
Pasará Santiago; nos habremos rendido.

# Chove en Santiago. Luar Na Lubre

High fidelity

All time top-five(teen) songs somehow-London-related, in no apparent order:

Sunny South Kensington by Donovan Leitch
Albion by Babyshambles
Irish Blood, English Heart by Morrissey
Chelsea Burns by Keren Ann
I'm Forever Blowing Bubbles by Cockney Rejects
Oh England, My Lionheart by Kate Bush
Maid Of Bond Street by David Bowie
Northern Line by Old 97's
Blueroom in Archway by The Boo Radleys
Sweet Thames Flows Softly by Plantxy
Kensington Gardens by Trembling Blue Stars
Portobello Road by Cat Stevens
Moon Over Soho by The Tiger Lillies
Kings of Camden by Stitches
London by Patrick Wolf

And one cover to bring them all and in the darkness bind them:

Iron Bridge

We are in a mountain, more or less. But we could be on a fucking volcano, I don't give damn. You'd love the weather, every sunset has that light of yours. I should flee to the Antarctic, nobody can be unhappy in a frozen desert with no light for six months. We have the most curious microclimate and the poplars go crazy at the beginning of April, choking us with cottony balls of flying seeds. And we are Celtic, we are bounded with our trees and, alas, we go crazy as well. I remember playing with them in the backyard when I was five and my sister was yet to be born. I remember them stuck in my hair for days. I spend my hours playing with them, as lonely as I was at that time. Oh gosh, who am I trying to deceive here? I spend my hours vomiting pathetic line after pathetic line. Trying to find a replacement. We are on a mountain, my house was built on ancient bones. May they rest in peace. We have a castle, I've heard the whispers of the dead Templar knights. And I'm lying again, they don´t whisper: they howl.

·Luar na lubre. Nao·

W1U4DE

"Sundark on darker streets. It's violent times for weary feet.
Carjackers and bullet showers, a yellow sign: too many fools in power .
But see, I will be gone by morning; my dear friend, I lost a fight .
Forget me, I wash my hands in your grey slowing night.
Coming down from darkened heights I taste the Thames with my cycle lights.
By Saint Paul's, by Big Ben, by God's name I repent.
But see, I will be gone by morning; my dear London, goodnight.
Forget me, I wash myself in your grey river light."

This is supposed to be weird and sad and painful. This is supposed to be over quickly, like all my previous infatuations. Thinking of you make me puke, twist my guts, drive me crazy; what have you done to deserve being there, why not me, why am I here, fucking hot, surrounded by ugly Spanish people with loud voices and funny clothes. See, I'm not that brave, I knew it, I shouldn't have gone to London. But most of all I shouldn't have left.

·London . Patrick Wolf·

V de venganza

La venganza, señores, es un plato que se sirve frio. Bien los saben los dioses que durante años han oido como me carcajeaba de los fans del mundo. Una cosa es, pensaba yo, que cierta musica juegue un papel importante en tu vida, y otra muy distinta es berrear "Bisbal, te adoro" mientras el de seguridad te agarra de las coletas, en un vano intento de que no violes a su protegido en vivo y en directo. Gracias a esta idea, firmemente implantada en mi cabeza, he pasado por mis sucesivas obsesiones musicales con la dignidad intacta (si obviamos el pequeño incidente Cristina Llanos-botellin de agua mineral). Y entonces van los dioses y dicen : "Jo,jo, te vas a cagar". Y empiezas a hacer cosas extrañas, como por ejemplo recopilar diferentes versiones de una misma cancion y buscar las minimas diferencias en la letra . Tu entorno mas cercano empieza a mirarte raro y tu que haces? Pues te refugias en internet, que es un vergel de frikis. Y entras en un circulo vicioso: cambias de pais y de lengua y por tanto ademas de friki te vuelves asocial. Haces cola durante gran parte de la noche por una triste entrada. Vulves a hacer cola para estar tan cerca del escenario que puedes contar los pelos de la nariz del cantante. Y entonces llega el golpe final, cuando estas tan tranquilamente en tu habitacion con tu novio, con tan mala suerte que, oh, la television esta encendida y, oh again, reconoces la cancion que esta sonando. Y entonces te oyes decir: Can you wait a moment, honey? They're gonna to interview Brian Molko... Y te preguntas en que momento te volviste gilipollas.

· Some background sappy song ·

El día que mi portátil dijo ciao

Si, amigos, si. Algun dia tenia que pasar. Mi querido portatil, que me ha acompaniado durante los largos de carrera, no se enciende. Ello por si solo no mereceria un email, pero la situacion es la siguiente: Londres, 28 de enero de 2006, examenes de la Uned en una semana. Todos mi libros y apuntes rigurosamente pirateados en un cd. Cd que por supuesto esta dentro del ordenador. Que no enciende. Woe, woe me. Pero, ay, Londres ha cambiado mi vision de la vida ademas de mi talla de pantalon. Si esto me hubiera pasado en Salamanca me hubiera encerrado en mi cuarto a llorar y llamar a mi mama. Aqui, en cambio, me he saltado la parte del encierro y el gimoteo y he pasado directamente a la etapa de furia asesina. Me he puesto a buscar a alguien que lo arreglara, pero, oh, sorpresa, es sabado y es prefectamente posible encontrar un domador de leones disponible pero no una tienda de ordenadores abierta! Asi que me he puesto mi mejor disfraz de "soy mas inglesa que la reina isabel" y me he ido de paseo al Soho. Dios. Mio. Bendito. No creo que pueda recuperar la normalidad en unos meses. Sodoma y Gomorra? Juegos de ninios. Imaginad calles llenas de sex shops, night-clubs y todos sus posibles derivados. Aniadid todas las tiendas de discos y libros de 2a mano con las que podais soniar. Imaginaos que doblais una esquina y de repente todo esta en chino. Incluyendo los nombres de las calles. Una vez que se entra, creedme, no hay mapa que pueda sacaros de ahi. Y el Astoria. Yo me habia imaginado el Astoria como una especie de teatro, normal y corriente, donde con un poco de suerte y dinero iria por fin a ver un concierto de Placebo. El Astoria, queridos lectores, es precioso. Es un antro y se esta cayendo a cachos. De hecho no se llama Astoria sino solo A ORIA. En el callejon que recorre su lado izquierdo, al parecer, los sabados por la maniana hay concurso de fumadores de crack. Como os podeis imaginar, la dulce e inocente Silvi ha quedado encantada de la vida. Su vena sadomasoquista, por otro lado, ha salido del oscuro rincon donde se mantenia escondida. Oh, las cadenas y los latigos. Oh, la ropa de cuero y PVC. Oh, los freaks que frikean por estas calles. Esto es el paraiso. En proximos capitulos : Silvi en Camden y Silvi visita Brixton. Total, si me atracan solo se van a llevar las cinco libras que tengo en el bolsillo. En cuanto a las peticiones varias de souvenirs: no me han dado revistas gays. No tengo pinta de gay o eso parece. Una pena.The weeps that I'm weeping. Buscare. No vivo exactamente en Oxford Street, mira tu supermapa: ves James St, perpendicular a Oxford a la altura de Bond St Station?? Pues ahi. En cuanto al cd: he estado en la Virgin Megastore (y he vivido para contarlo). De hecho he estado en las dos que hay. No sabes el supremo sacrificio y la patada mis principios que esto ha supuesto. Y como no podia ser de otra forma, no lo tienen. Yo que tu lo iria buscando en internet. En resumen : estoy bien, sigo viva, tengo hambre, llamadme, escribidme, emaileadme, y mandad tabaco!! Con amor...

Ooops, I Just Wrote an Emo Song

De como escribir una canción emo y otras cosas:

"A being with no subtely or tact, let's call him a friend, said this to me recently: "You have no job, what do you do all day?" I said: "I drink coffee and walk in circles about the city. I read a little, and nurse nostalgia." He said: "That's the lamest thing I've ever heard. It sounds like you just wrote an emo song.
Later, I was sitting on a vinyl booth-seat in a pizza place ogling the petite pizza wench when I had the most wonderful epiphany. I had just written an emo song. It occurred to me then and occurs to me now that emo music is not about writing songs, but about realizing that emo songs are being written all the time. The only trick is writing them down.
But how does one identify emo-lyrical moments? One test is this: if it passes for "Gilmore Girls" dialogue then it is probably an emo song. Example:

"Please pass the mustard."
"There isn't any left."
"There's never any left."
"There's never any left."

Without asking your permission someone put an imaginary guitar lick behind your last statement. You've been emoed. Let's try another situation. You are walking your dog and waiting for him to poop so you can scoop it up in a plastic bag and feel like a good citizen. While you are waiting for your animal friend to complete his business you might say to yourself: "Come on already, we're out in the cold, and you need to get it together so I can be warm." If this does happen, and you do say this to Fido, don't be surprised if Fido turns around and fixes you in an accusatory brown-eyed stare and pees on your shoe. Fido is trying to say two things at once: "You are my property, bitch." and "You just wrote an emo song."
In what other instances might you find yourself accidentally writing emo songs?
Traffic is a popular emo-composing situation. As in: "Everyone is always trying to cut me off, but they can't see that I'm going somewhere." Or, on the phone to parents you might say: "I'm broke but okay; come visit soon." And of course there are our worst moments which scream emo: usually drunken phone calls to ex-girlfriends who are inches away from filing for restraining orders.
Now that you know how to recognize an emo song you can amaze and astonish your friends. Point out to them whenever they accidentally write a tender emotional ballad. Better yet move to Omaha, start a band, and turn whiny self-oriented conversation into a lucrative art form."

Kevin Peckham

· Top of the world, Patty Griffin (sip, es una emo song) ·