Una breve historia de Casi Todo

Estaba yo tan feliz escribiendo un post de esos autocompasivos, de esos gafapastosos que se me dan tan bien, cuando la maldita iVaina (que cuando le dices shuffle te hace caso y shufflea) me planta esto en las orejas. Como se supone que voy a regodearme así en mi miseria y escribir largos y soporíferos párrafos sobre la muerte del amor y de la ciencia y del amor por la ciencia?!. Así que delete, y de perdidos (perdiditos, perdidiiiiitos!) al río. Ya nos quejaremos otro día.

The Rocky Road to Dublin

One, two, three, tres días de completa oscuridad, la nueva habitación puede ser tan grande como un barco y tan pequeña como una cesta de picnic hasta que haces la llamada, garantizando que alguien te encontrará aunque sigas hiperventilando. Después one, two, three, casi tres horas de espera en una sala donde un hombre no puede abrir los ojos. Donde dos mujeres esqueléticas desvían, cuando miran, la mirada. Después one, two, three, four, cuatro minutos sintiéndote patética y asustada mientras describes tus miserias, dejando que te planten en el dedo la pinza que no funciona con las uñas pintadas. Por último one, two, dos segundos es lo que tardas en comprender las dos palabras. Te equivocabas completamente. Dime si en el fondo no estás aliviada. One, two, three, four, five, hunt the hare and turn her down the rocky road and all the ways to Dublin.

Si no soy una amapola que baje dios y lo vea

"Ya no puedo permitirme ser un snob del pop, y si hay por ahí una pieza de música que logra conmoverme, quiero escucharla sin que me importe quién la hizo."

31 canciones . Nick Hornby

“¿Qué apareció antes, la música o la miseria? Se preocupan porque los niños juegan con armas o ven vídeos violentos por si les domina una especie de la cultura de la violencia, y les da igual que los niños escuchen miles, y digo miles, de canciones sobre sufrimiento, rechazo, miseria y dolor. ¿Escuchaba música pop porque estaba deprimido o estaba deprimido por escuchar música pop?”

Rob Gordon (Alta Fidelidad), una vez más poniendo el dedo en la llaga

Para que vamos a engañarnos, los poppies existen, están ahí, nadie sabe de donde salen y yo no soy uno de ellos. Puede que tuviera mis más y mis menos con el señor Iván Ferreiro, puede que un poster de "Unidad de desplazamiento" sea uno de mis más preciados tesoros, pero ahí empieza y acaba todo. Debe ser culpa de mi analfabetismo musical, pero no entiendo nada, ¿qué sucede con esos cuatro acordes, son algún tipo de código extraterrestre? ¿vendrán a buscarles al final de los tiempos y les reconoceran por sus chapas?. Y lo que es más importante, ¿porqué dejan que su peor enemigo les corte el flequillo?. Pero hay días de mierda, días contados y secretos y como se lo cuentes a alguien te saco los ojos con una cuchara, hay días como decía que cierro con llave la puerta de la habitación y reniego de todo lo oscuro y bueno que hay en mí, y lo único que me sube el ánimo es plantarme los cascos y bailotear "I bet you look good on the dancefloor" cual posesa. Hala, ya lo he dicho. Y me viene a la mente el bueno de Rob y sus preguntas sin respuesta. Ante la duda, señores, y con motivo de un cumpleaños más: una de música pop. Que haya muchos más viajes en autobús y las pilas duren. Que los años suenen así de alegres aunque sus letras den asco. Que llegue a 31 canciones.

Malditas setas

Lo malo de leer libros es que luego te da por pensar, y como todo el mundo sabe pensar no es bueno para la productividad tesinera. A pesar de ello no se puede decir que el día haya sido totalmente perdido, buscando (y cito textualmente) "recetas baratas"en Guggel he dado por casualidad con Recetas Mileuristas. Jum, me he dicho, videos gastronómicos para jóvenes paupérrimos? Esto hay que investigarlo. Es una lástima que haya tan pocos capítulos grabados porque el poulet aux pommes de terre estaba bien bueno. Lo malo es que me he pasado con el pimentón picante, y a la hora del café me han asaltado extrañas dudas. Extrañas preguntas. Serán por culpa de mi enclaustro y de mi defisid fisico del kpadesco? Acaso tengo Celotopía? Podré, oh dioses, podré algún día jugar al ned for spedd mos guanted?. Qué no sabéis de qué estoy hablando? Eso es porque no habéis visitado la Real Academia del Español Ofuscado. Ay, que dolor de ojos y costados. Ay, que risas. Así que, bueno, no llegaremos a nada en esta vida, pero no-llegaremos bien alimentados y gramaticalmente correctos...

Feliz sí-aniversario

El tiempo me ha tejido encima capas de cebolla, ahora si me desnudas lloras. No es fácil explicar como cuando algo me parece bello lo aparto de mi lado solo por miedo. Así que aléjate, no sigas deslumbrándome, mi forma de quererte es como estrangularte. Así que vete, no me hagas ser así, mi forma de quererte es arrancarte el corazón. Algora. Querido Hombre Cebolla

Houses

Casa, no se si te lo he dicho alguna vez pero tengo tantas casas que nunca encuentro el cajón de los cubiertos a la primera. Casas que huelen a humedad y a tabaco y a maría, casas de marcos torcidos y puertas que no cierran. Territorios marcados por mis pelos en el baño, mi sangre en los cuchillos y huellas de mis dedos en las ventanas. Saliva en los vasos, escamas de piel que me llaman. En el centro de cada habitación se levanta un gólem invisible hecho de las células de mis residuos, con sólo mi espíritu lo mantengo vivo. Sí, Casa, querida, he visto cosas que no creerías. Atacar macarrones en llamas a las seis de la mañana. He visto el moho brillar en la oscuridad cerca de la puerta de la nevera. Que quieres que te diga, hay quien tiene una mujer en cada puerto. Hay quien colecciona fotos de portales y sábanas muy usadas. Solo por hablar de algo, Casa, ahora que estamos tú y yo solas, te confieso que tengo tantas casas que me llegan cartas a demasiadas direcciones. Casas en países extranjeros, casas todas en el mismo barrio, casas casi siempre sin ascensor. Y pesan, maldita sea, pesan tantas llaves en mi bolsillo y tantos muelles rotos sobre mis espaldas. Recuerdo una vez que... buf, mira que hora es, se me ha hecho tarde Casa, tengo que marcharme. No, por favor, no llores, lo siento, lo siento mucho, me quedaría pero tengo prisa, me esperan para conquistar nuevas camas algunos viejos amores.

Malditos robots, ojos de besugo

"... bailaban por las calles como peonzas enloquecidas, y yo vacilaba tras ellos como he estado haciendo toda mi vida, mientras sigo a la gente que me interesa, porque la única gente que me interesa es la que está loca, la gente que está loca por vivir, loca por hablar, loca por salvarse, con ganas de todo al mismo tiempo, la gente que nunca bosteza ni habla de lugares comunes, sino que arde, arde como fabulosos cohetes amarillos explotando igual que arañas entre las estrellas".

Kerouac. En el camino

Tanto cabreo, tanto estrés y tanta presión por siete pares de ojos de besugo. Los robots no se entretienen desayunando, no duermen, se duchan en diez minutos y salen, andan por las calles como autómatas y yo me estoy convirtiendo en uno de ellos, perdiendo a la gente que me interesa, sin ganas de nada en ningún momento, van y vienen y cumplen con su horario y su cometido, sin aspirar a más que a sobrevivir a otro día, olvidando que alguna vez fueron fabulosos cohetes amarillos...

Dragonfly

Imagina esto: estás en una isla. Estás en la azotea de un hotel que flota sobre el océano, tan borracho que casi puedes sentir como te mueves con el agua. Estás tirado en una tumbona en la madrugada del día en el que cumples veinticinco, con las sandalias llenas de tierra y la ropa húmeda. Hay tres tipos desnudos en la piscina haciendo el gamba, tiene que ser agradable despues de subirse a todas las palmeras del atajo por el que habéis vuelto a casa.

Y debe ser culpa del cielo más claro del mundo porque empiezas a ver piezas que caen finalmente en su sitio y como flechas los insectos recitan nombres de constelaciones que no habías visto en tu vida. Y posiblemente son los mojitos que te has tomado pero todo comienza a dar vueltas alrededor de un eje que no pasa por donde te dijeron tus profesores sino por el punto exacto donde te encuentras, atravesando tus pulmones y clavándote al suelo para dejarte quieto, muy quieto, tumbado boca arriba. Entonces dejas de escuchar las risas que vienen del agua. Entonces lo oyes. Cuando el planeta gira canta, como las alas de una libélula.

A la mañana siguiente te despiertas sin saber muy bien como has llegado a la cama. Con dolor de cabeza y una sensación extraña... pero es tarde y los sabios no esperan a nadie. Te levantas tan deprisa que te olvidas de la noche anterior, como de tantas otras cosas que brillan demasiado como para ser recordadas. Lo olvidas, hasta que una noche cualquiera pulsas un play cualquiera y... estás en una isla. Estás en la azotea de un hotel que flota sobre el océano, tan borracho que casi puedes sentir como te mueves con el agua. Y esta vez no lo olvidarás, porque ésta es la maldita letra y la maldita música, esta es la canción que debería haber sonado. Esto es lo que andabas buscando.

Frikiplanet: Episodio II. Extra música

Sí,sí,sí, tú y yo lo sabíamos, algún día tenía que pasar y ya está aquí la segunda entrega de Frikiplaaaanet. Son tantos los estímulos frikis que llegan a mis ojos y orejas que es difícil decidir qué merece ser compartido con el mundo, pero todo sea por sacar a Ceci de la oscura ciénaga de la heroína del reagetton. Con todos ustedes, el top five de la música friki de ayer, hoy y siempre.


Empecemos con unos seres relativamente nuevos en el panorama musical español, que además de hacer música seria dedican sus esfuerzos a destapar casos de flagrante plagio. No, no hablo de Fran Perea y Mikel Erentxun. Malos tiempos se avecinan para Raphael, con su hijo teloneando a Ana Torroja y su mayor éxito convertido en una burda imitación de The final countdown. Para comprobarlo: click en http://www.myspace.com/acusicas.



En la misma línea, pero con el aliciente extra de que destrozan una canción de Maná tenemos a Engendro. El que canta es el de Mamá Ladilla, que podíamos esperar. Especialmente gloriosa: 'Soñé que era un pez' .Todo ello y algo más en: http://www.engendro.es



En el medio, como los jueves, cero grados, ni frío ni calor están situados Harry and the Potters. No podía ser de otra manera. Esas caras (véase www.eskimolabs.com/hp/). Esa música (para oír entrar en la web y seguir los links). Esas letras (como por ejemplo mi indiscutible favorita, The human hosepipe . Muerte a Cho Chang ya. Ejem).



Llegando casi al final de la lista esta joya rescatada de las garras del olvido : Black Lace y su temazo Agadoo . No se como he podido vivir sin ella. Me informa Google, además, de que estos mozalbetes representaron a Guayominí, du pua en Eurovisión'79. Desgraciadamente yo aún no estaba aquí para verlo. Los Fruitis tampoco.



Y por último y en un merecidísisisimo primer puesto, por su coletita postiza y por cantar semejante canción con la misma emoción que Elton John en Candle in the wind : Weird Al y su versión de 'American Pie'. Posiblemente conocida por todos y vista hasta la saciedad pero, ay, desde que la Rojas me mandó el link no puedo parar de cantarla. Para no variar, en el Tubo : http://www.youtube.com/watch?v=JXiHpsL6ABc



Esto es todo, pequeños saltamontes, me piro de "vacaciones". ¡¡¡¡Todos juntos:Oh my my, this here Anakin guy, maybe Vader someday later, now he's just a small fly....!!!!